Le mal des fleurs

Les poetes font des fleurs au mal

Lorsqu'ils s'enlisent et donnent

Leur chat à la langue

Pour que voguent les sonnets

Découplés sur les sols de leurs 

Clés endiablées

Les poetes font mal aux fleurs

Lorsqu'ils les touchent

Si vous saviez, elles abandonnent

Leur bourdon, reculent les saisons

Et lèvent leurs voiles révélateurs

Dans les anti-chambres noires

Des afters-show diurnes

Les poetes se foutent du mal

Quand s'en vont coucher les mots

A l'heure des loups à l'heure des coups

C'est pas la forme dans le fond

Pourtant les maux se jettent

Au fond des puits remontant

Dans un dernier jaillissement

Les poetes s'en foutent pas mal

Du coma au commun

Aux Cormorans

Ils longent un fleuve incertain

Ecrasant de leurs yeux

Les fleurs de passage

Pour s'évader plus loin

Plus près des mots qui les inspirent.

Quand les fleurs capitulent

Redondantes perfusions

Du mal elles se font

Collées aux lèvres humides

Des poètes malheureux